exitismo

Quien consume se consume.

ALMA

El Alma está afuera y adentro

The Soul is outside and inside

ALMA- (ESONAOJNRAO), Bob Broilo

U M A R M U N G - von Patricia Schaefer Röder

U M A R M U N G

Ursprünglicher Gruß
zwischen zwei nahen Leuten
die es auch zeigen.

Männer und Kinder
haben die gleiche Sehnsucht
nach nem zuhause.

Ach, wie schön ist es
Familie und Freunde zu sehn
und eng zu drücken!

Reich sind die Leute
die wegen ihren Herzen
unersetzlich sind.

Millionen Seelen
wandern im Wind der Freiheit
die Wärme suchend.

Und so erträum ich
ein schnelles wiedersehen
tief in die Augen.

Nichten und Tanten
treffen sich in einem Zopf
aus Liebe gemacht.

Grade bin ich fort
und schon fehlt sie mir so sehr:
die enge Umarmung!

A B R Á Z A T E 

Abrazo azul
el lazo ultraterreno
entre los dos.

Beben los hombres
el anhelo de hogar
tal como niños.

Reluce en el
abrazo de los cuerpos
la hermosa piel.

Ánimas de luz
los millones de seres
irremplazables.

Zarpan al viento
corazones libertos
laten calor.

A ti despido
ensoñando profundo
vivo tus ojos.

Tías, sobrinas
se entrelazan y ofrendan
labor de amor.

Eterno río
abrázate conmigo 
tanto te extraño. 

(“U M A R M U N G” –  Siglema 575 en alemán por Patricia Schaefer Röder / Adaptado al español por David Lethei)

Publicado en la bitácora http://patriciaschaeferroder.blogspot.com

 

Himno al Cráneo - por/by Pedro González Valenzuela

HIMNO AL CRÁNEO

OH, cráneo sombrío,
que con tu cavidad, desierta y vana,
proclamas el vacío
de las grandezas de la vida humana.
Cuántas veces también tú sentirías
rugir en lo interior de tu caverna,
ya para siempre solitaria y muda,
las tormentas bravías
del delirio del dogma, en lucha eterna
con el sarcasmo de la eterna duda.
Quizás tú fuiste el místico palacio
de un apóstol sublime
para quien la extensión del mismo espacio
fue lóbrega prisión, cárcel que oprime.
Pero si fuiste el templo por Dios hecho
para el autor de un dogma soberano,
¿por qué dentro de ti se siente estrecho
el mísero gusano?
Quizás tú fuiste el bizantino trono
del déspota más vil de que hay memoria,
de cuantos con su torpe y negro encono
provocaron los rayos de la Historia.
Pero si fuiste el pedestal sangriento
de un autor de cadenas,
¿por qué alza un himno en torno tuyo el viento
y brotan azucenas?

HYMN TO THE CRANIUM

Oh! Gloomy Cranium

that with your vane and empty cavity

you declaim the void

of the greatnesses of the human life.

How many times perhaps you would feel

roar within your cavern,

for ever in solitude and muteness,

the brave storms

of the tenet’s delirium, in eternal struggle

with the sarcasm of the everlasting doubt.

Perhaps you were the mystic palace

of a sublime apostle

for whom the extension of space itself

was a grim prison, oppressing jail.

But if you were the temple made by God

for the author of a regnant dogma,

why is it, that inside you

feels so narrow, the miserable worm?

Perhaps you were the byzantine throne

of the vilest despot that has ever lived,

from the many that with their clumsy and ominous rancour

have provoked the rays of History.

But if you were the bloody pedestal

of an author of chains,

why does the wind raise an hymn around you

     and sprout lilies?

Pedro Antonio González Valenzuela (Chile, 1863 - 1903)

Desert

¿Quién ha osado caminar por el silencio

de las dunas sempiternas

del desierto de mi alma?

Who has dared to walk through the silence
of the everlasting dunes
on the desert of my soul?


 

Poema por / poem by David Lethei
Fotografía por / Photo by Paula Retamal

...gracias por compartir / thank you for sharing!

The Lonely Stations - by David Lethei

THE LONELY STATIONS

The lonely stations

are devoted women

waiting in the middle of the fields

with a done supper.

The lonely stations

that for their lovers still holds

with the same love and the patience

that water to the dry land restores.

Their elderly bodies

full with nostalgia of beautiful ages

when pleased they received

to the upcoming and always going crowds,

when they cleaned the foreheads

of the exhausted trains

and moisturized their borders

and polished their wheels.

The lonely stations

are lonely women

that remained beholding

while is all gone

that restrained their tears

to remain excels

and became bastions

of the glory of the past.

The lonely stations

those that for always have waited

await and shall wait

abandoned by the railway

with that taste on their mouths.

The lonely stations

are cracked women

torn by the sun

and by the unstoppable passing of time

silenced by the night

stared by the moon

full of spider webs, holes and memories

of pristine child smiles.

The lonely stations

neither name now they have

only past times

are their taciturn selves,

only muteness

only melancholia

even hope leaves them

neither death visits them.

(incluído en / included in "...después de ahora..." -poemario / poems)

Photo by Carlos  Hernández 

Estación

Una contribución de / A contribution by Carlos Hernández

...gracias por compartir / thank you for sharing!

Camino - por/by Sergio Guerrieri

Camino

Fui para andar sin contemplaciones

a encontrar restos del nacimiento.

No entendí las entrañas diseccionadas

como carroña de las aves, no pregunté por el azar

de sus posiciones, no haché la tierra

cubriendo la carne recién fagocitada.

La metáfora era un ser diminuto,

una deformidad del lenguaje para alimentarme,

no amontoné los desperdicios de la cacería.

Luego yo fui entraña y me contraía,

fui viento y ardía, fui despedido

en mi increíble nacimiento.

No intenté regresar siquiera.

El ave volaba en mí como un hombre

posado en la razón de su alimento;

no era azar este tumulto de piel naciendo:

me atravesaba un ave, me atravesaba un ave.

Path 

I went out wandering with no remorse

to find the remains of my birth.

I didn´t understand the dissected bowels

as carrion for birds, I didn’t ask for the randomness

of their positions, I didn’t beat up the soil

covering the recently engulfed blood.

The metaphor was a tiny being,

a language’s deformity to feed myself,

I didn’t piled up the hunt’s waste.

Then I was bowel and I shrunk,

I was wind and burned, I was released

on my unbelievable birth.
 I didn’t even try to go back inside.

The bird flew over me as a man

standing for the reason of his food:

it wasn’t randomness this skin’s turmoil getting birth:

a bird crossed over me, a bird crossed over me.

  

publicado en la bitácora / published in the blog

http://elvoyeurista.blogspot.com 

El perro de Pavlov - por Selena Pavez

Hace algunos años en alguna revista dominical sucedió que - como por casualidad - me enteré del experimento de Pavlov. Me parecía increíble que un perro al sonido de una campana comenzara a babear, quizás imaginando el alimento que luego vendría.

Pasado algunos años en una conversación con mi abuelo, me contó como algunos boxeadores reaccionan haciendo fintas al sonido de gong, quizás nos parezca risible observar una situación como esa, pero cuando consideramos el daño que ha recibido un hombre en la práctica de un mal llamado deporte no puedo menos que juzgar como cómplices de la destrucción de un humano a los que apoya con goce y jolgorio la destrucción de otro.

Más recientemente me enteré que desde el medio oriente han llegado a nuestro país un grupo de inmigrantes escapando de los horrores del genocidio que en su país se comete. Tristeza me causó el enterarme que cuando estos oyeron la sirena de los bomberos, que indicaba el medio día, su reacción fue la de esconderse, temerosos de la caída de proyectiles. Sin embargo todas estas experiencias no son nada cuando de mi propia experiencia les relataré lo que vi en un vagón del metro.

Me dirigía a mi hogar cómodamente sentada y tratando de pasar desapercibida mirando un punto que se alejaba en la nada cuando, al llegar a una estación la vi. Impecablemente vestida de negro, cuidadosamente maquillada, pero su rostro reflejaba las huellas del cansancio. Unos zapatos de tacones altos capturaban unos pequeños pies muy blancos.  La vi balanceando grácilmente todo su cuerpo y avanzando con seguridad. Entonces, mientras escuchaba su reproductor de música, se tomó firmemente del pasamano vertical y de pronto, al compás de su música comenzó a contornearse como si estuviera en el mejor de los cabarets.

Hoy día me pregunto si todos de una u otra manera seremos perritos de Pavlov, en espera del sonido de esa campanilla, que nos va a hacer cambiar nuestro comportamiento.  Me gustaría poder seguir cavilando en este tema, quizás  hasta explayarme en ello, pero he oído el timbre del colegio y noto que mi cuerpo ya avanza rápido por el pasillo deseoso por llegar al patio.

 Una contribución de Selena Pavez Vásquez

...gracias por compartir.

Boca Rota - por David Lethei

BOCA ROTA

Hálleme compuesto de la carne que hiere tus labios

trémulos senderos, exaltados de ocaso

dormidos, casi cerrados; moribundos, abandonados.

Hálleme desnudo refugiado en tu hálito

aura diáfana e implacable

floreciente, casi pura; penitente, oscura.

Hálleme extasiado por la hermosura

plácida comisura,

a la que confío mis silencios.

Hálleme divagando por esa boca tuya.

Hálleme pisando los valles copulares

esos cálidos océanos fragantes

pampas de muerte

febriles umbrales.

Hálleme hecho y deshecho de llagas

en estos precisos instantes

en los que calla la boca tuya.

Hállense intimando nuestras bocas

ambiguas, en la noche

sangrantes, en la danza

de tu boca rota.

(incluído en / included in "Abismo" -poemario / poems)
versión ALMA DÚO - Escucha aquí / ALMA DÚO´s version - Listen here Boca Rota

fotografía por / photo by David Lethei

Cuentos cortos y más que cortos - por/by Cristian Hernández González

Último Saludo

No soportaba más el dolor

Las drogas ya no eran solución.

Así que por última vez saludó al sol.

El Perfil

La ironía en su sonrisa, mezclada con ese aire de superioridad, hizo que la psicóloga le diera la respuesta:

- Su perfil es muy superior al cargo vacante.

La Pregunta

- Mamá ¿De dónde vienen las guaguas?

Este pues...bueno...eh...-la pregunta la encontró de sorpresa-.

Bueno, cuando papá y mamá se juntan, le escriben una carta a la señora cigüeña...

- ¡Mamá! – interrumpió-. No te pregunté ¿Cómo se hacen?, sino ¿De dónde vienen?

Last Goodbye

It couldn’t take the pain no more.

Drugs weren’t anymore the solution.

So for the last time, greeted the sun.

The Profile

The irony in its smile, mixed with that air of superiority, made ​​that the psychologist gave an answer:

-          Your profile is too much higher for the vacancy.

The Question

- Mom ¿Where do the babies come from?

Well..mmm...er...-the question surprised her-.

Well, when mom and dad get together, they write a letter to the Stork madam...

-          ¡Mom! – interrupted the child-. I didn’t ask ¿How are they made?, but ¿Where do they come from?

Una contribución de / A contribution by Cristian Hernández González

...gracias por compartir / thank you for sharing!